Профиль Инги Валюк ВКонтакте

Симпaтичнaя девушка с зелёными глазами, не высокого роста, блондинка.

Люблю отдыхaть с друзьями!!! Ходить на пляже по песку!!!!

Сумерки...

Разная.

Чтобы быть любимой, лучше всего быть красивой. Но чтобы быть красивой, нужно быть любимой.
Жизнь - это здорово. Жизнь - это улыбки, даже если по ней текут слезы... Это просто реальность. Хоть жестокая, но она...
Никогда не бойтесь выразить свой чувства... Иначе партия будет проиграна....
Любовь - это ваза, а ваза стекло... Стеклянному счастью разбиться легко...
Когда долго ищешь, сначала появляется страх, что не найдёшь... Потом - страх, что просто не существует... А если находишь, то начинает преследовать ощущение, что так не бывает... И страх, страх потерять... Людям страшно... Ведь любовь, она не проходит, если ты действительно любил... Она просто перерастает во что-то иное и остается навсегда в твоей памяти, в твоём сердце и в твоей душе....
Любит тот,
Кто сильно ревнует.
Любит тот,
Кто при встрече молчит.
А не тот,
Кто всё время целует.
И всегда о любви говорит…
Звонок раздался неожиданно, заставив ее вздрогнуть. Он никогда не звонил
в это время. Она взяла трубку. Там раздался чужой, равнодушный голос:
- Извините, что так поздно, но он попросил позвонить вам. Вы не могли бы подъехать?
- Что случилось?
- Приезжайте, все увидите сами.
Как
в тумане она добиралась до больницы. Зашла в палату. На кровати лежал
он, весь в бинтах, пропитанных кровью. Она вспомнила, как они
познакомились несколько лет назад.
Как то, отдыхая с подругами в
кафе, она заметила человека, сидящего одного за столиком. Он пил вино.
Она наблюдала за ним. Сложилось впечатление, что он кого то ждал, но
никто не приходил. У него был грустный, задумчивый взгляд. Он ее
заинтересовал. Проходя мимо, она слегка задела его локоть, от чего вино
из бокала выплеснулось на его белую рубашку.
- Ой, простите
пожалуйста - залепетала она, пытаясь салфеткой вытереть красные пятна,
проступающие на рубашке, а он молча смотрел на нее и улыбался. От его
молчания ей стало не по себе. Она ожидала чего угодно, только не
бездействия. Она смутилась окончательно. И, оторопев от своей наглости,
предложила:
- Я живу тут недалеко. Пойдемте, я постираю вашу рубашку. Ну не молчите же!
- Смело! - Улыбнулся он еще шире - а если соглашусь?
Прошли
годы. Она любила его, он ее. Их встречи были не так часто, но они были
счастливы. Она всегда его ждала, он всегда возвращался. Она не знала о
нем ничего, кроме того, что он женат и у него есть дочь. Она не
претендовала на его жизнь. Ей хватало той любви и счастья, что приносили
их встречи. И вот сейчас, глядя на бинты, она не верила что это кровь.
Его кровь!
- Хреново выгляжу, да? - шепотом произнес он - вот дурак, поторопился. Никогда же не гонял по гололеду. К тебе спешил… Прости…
- Молчи. Не надо слов.
Он взглядом указал на прикроватную тумбочку:
- Возьми, это тебе. И уходи. Сейчас мои приедут. Не нужно, чтобы вы встречались.
На тумбочке стояла небольшая шкатулка. Она уже знала, что там.
- Иди! - голос его стал тверже - Не надо слов.
Она поняла его. Легким движением, коснувшись его губ своими, прошептала:
- Я дождусь тебя, милый. Обязательно дождусь.
Через три дня его не стало.
Никто
не заметил на похоронах девушку в черном плаще. Никто не обратил
внимание на небольшой венок без ленты. Никто не знал, кто все годы
приносил живые цветы на могилу. Никто не видел девушку, которая
приходила к последнему пристанищу своего любимого. Смотрела на фото и
крутила колечко на безымянном пальчике. И никто не слышал ее шепота:
- Я буду ждать. Ты всегда возвращался, я буду ждать.